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2008 |
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La mère était morte de toutes sortes de manières. Le plus souvent, c'était un accident de voiture. C'était plus malpropre, mais ça avait l'avantage d'être impersonnel, comme neutre. Un coup de téléphone et ça y était. Personne n'avait à la retrouver pendue dans sa chambre, les yeux révulsés, le visage... les pieds frôlant le calorifère où reposait un cactus de Noël recouvert d'une fine couche de poussière. Il y aurait sûrement du mouvement, un balancement presque imperceptible. Comme si la main de Dieu continuait de secouer légèrement le corps pour s'assurer que toute vie en était tombée. Personne n'avait à écraser malencontreusement son bras inerte en poussant la porte de la salle de bain qui offrirait ce jour-là une drôle de résistance. Une résistance presque prévisible. Des pastilles roses et scintillantes formeraient une auréole autour de sa tête. Elle aurait l'air paisible, une mèche de cheveux collée à son front translucide. Les jambes un peu tordues dans une pose bizarre. Le verre à brosses à dents, cerné de calcium, ferait tache sur la céramique. |