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EXTRAIT
— La vie t'apprendra peut-être qu'on peut arriver à ne plus avoir mal.
Irma réfléchit. Bob n'a que six ans de plus qu'elle, mais il lui semble beaucoup plus accompli, plus heureux, plus stable et plus sûr de son avenir. « Qu'en sera-t-il de moi à son âge ? » se demande-t-elle alors que Bob se hasarde en prédictions, comme si elle avait pensé tout haut :
— À trente-sept ans, tu seras reconnue à ta juste valeur ici comme au Canada, tu auras fondé un autre hôpital et tu auras retrouvé ta mère et...
— ... et quoi, Bob ?
— Tu... tu seras heureuse, Irma.
Dans les yeux de Bob, un océan d'amour. Dans sa voix, un abîme de tristesse. Une détresse cachée se resserre autour d'eux. Des amours envolées. Des rêves en lambeaux. Des espoirs bâillonnés. Tout semble ondoyer, chavirer... Le vertige prêt à les emporter. Irma sait qu'elle ne doit pas fermer les yeux. Réagir. Vivement. Se cramponner à la raison.
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