Résumé
Monsieur Bartolomé coule des jours paisibles en compagnie de son fils jusqu’au jour où celui-ci disparaît mystérieusement. Ce fils qui le tenait parmi les hommes n’est plus. Son départ marque le début d’une quête chez monsieur Bartolomé à propos de la vie et de son essence. Guidé par son instinct, il tentera de chercher des réponses à ses questions dans l’observation minutieuse de son environnement. Constamment habité par le souvenir de son fils perdu, il souhaite transcender sa douleur en allant à la rencontre de quelque chose de plus grand que lui-même.
Jean-François Beauchemin
Jean-François Beauchemin est écrivain depuis près de vingt-cinq ans. Il propose une œuvre pensive, tout aussi lucide que...
Jean-François Beauchemin est écrivain depuis près de vingt-cinq ans. Il propose une œuvre pensive, tout aussi lucide que ludique. Il est l’auteur,...
Jean-François Beauchemin est écrivain depuis près de vingt-cinq ans. Il propose une œuvre pensive, tout aussi lucide que ludique. Il est l’auteur, notamment, du Jour des corneilles...
Jean-François Beauchemin est écrivain depuis près de vingt-cinq ans. Il propose une œuvre pensive, tout aussi lucide que ludique. Il est l’auteur, notamment, du Jour des corneilles (prix France-Québec 2005) et de La Fabrication de l’aube (Prix des libraires 2007).
Jean-François Beauchemin est écrivain depuis près de vingt-cinq ans. Il propose une œuvre pensive, tout aussi lucide que ludique. Il est l’auteur, notamment, du Jour des corneilles (prix France-Québec 2005) et de La Fabrication de l’aube (Prix des libraires 2007).
Jean-François Beauchemin est écrivain depuis près de vingt-cinq ans. Il propose une œuvre pensive, tout aussi lucide que ludique. Il est l’auteur, notamment, du Jour des corneilles (prix France-Québec 2005) et de La Fabrication de l’aube (Prix des libraires 2007).
Des lois étaient écrites sur les murs, les emballages, les panneaux routiers, dans les tribunaux, aux douanes, au coin des rues. Il ne les entendait pas beaucoup, il allait là où des choses plus intéressantes l’attendaient : il s’assoyait aux terrasses et regardait le lent édifice des voitures couché le long des foules. Il aimait aussi ces foules-là, chargées d’âmes et de hâtes, poursuivant d’excentriques grossesses. Sur les toits haut perchés, des grues s’approchaient des troupeaux contenus dans les nuages. Le métal mangeait la hauteur, mordait au réel comme l’aube dans un fruit. Une pluie descendait, jetait sur le monde sa tissure. Soudain, une envolée de charbon : l’obscurité. Les gratte-ciel tombaient au lac droit de la Grande Ourse. C’étaient les jours de monsieur Bartolomé sur la Terre, ses regards appuyés à la lumière.
